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谢云清回去之后又病了。
这一病便是半个月，这半个月里，谢家乱成了一锅粥。
旧疾复发，谢云清险些没能熬过去这一遭。药灌了一碗又一碗，情况却不见好转。
最后又重新抓了药，强灌了谢云清几天，他才算勉强好起来。
落花飘过窗前，谢云清披着衣服咳了几声，脸色无比苍白。
太阳落到半山腰，留下一片霞光。
谢云清喘了几口气，又剧烈地咳了几声。
“咳咳——”
直到桌上出现一滩血迹，咳嗽声戛然而止。
谢云清怔怔地看着那滩血迹，半晌后才有些吃力地拿出巾帕，在桌上擦了几下，才勉强将桌子擦干净。
似乎是因为咳得厉害了，他眼尾有些发红。睫毛上沾了几颗水珠，模糊了谢云清的视线。他吐了口气，拿起毛笔想在纸上写些什么，却又不知该从何下笔。
郎中的话似是山中钟鸣，不断在他脑中回响，扰乱着他的心绪。他自知命短，死亡对于他来说只是冰冷的两个字罢了。
他不怕。
可他怕离别。
更怕父母兄友的眼泪。
上天让他苟活十八年，他本应对上天感恩戴德，可此时却无端生了些怨恨。
倘若他未曾见过这滚滚红尘，便不会对这人间生出期待。
既是如此，又何必让他窥见人间繁华，来这人间走一遭。
滚烫的眼泪自眼角滑下，沾湿了手背。谢云清盯着纸面，无声地哭泣着。双手早已颤抖得不成样子，毛笔不知何时蹭上了纸面，在纸上晕出一大滩墨迹。
一种无力的感觉侵袭了全身。
最恨无力，最怕无力。
可偏偏他是注定的、一触即溃的败絮。
谢云清伸手擦干眼泪，在纸上落下了第一笔。
这是他的遗书。
落笔的速度越来越快，谢云清写到一半，终是停了笔，将这封遗书藏了起来。落花纷纷，迎了满园的春，谢云清又咳了几声，才哑声开口唤道：“竹语。”
“怎么了少爷？”
“和我去外面走走吧。”
“是。”
*
兜兜转转，又走到了明月楼。
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