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我醒了。
不是被闹钟惊醒，也不是被窗外车流碾过沥青的闷响推醒——是拇指尖一记细微的、近乎幻觉的痒，像有只刚蜕壳的蝉蜕，在指甲盖底下轻轻蜷了蜷腿。我猛地睁开眼，天光未明，窗帘缝里漏进一线青灰，空气凝滞如冻住的茶汤，浮着陈年檀香与铁锈混杂的冷气。我下意识抬起右手，将拇指凑到眼前。
指甲。
它静静躺在指端，薄而透亮，泛着初春桃瓣似的粉润光泽，边缘圆润，毫无裂痕，更无半月形的暗沉淤痕——可我记得清清楚楚：昨夜子时，我在老宅西厢第三根梁木后摸到那面铜镜时，指甲是崩断的。左拇指外侧豁开一道细口，血珠渗得极慢，像朱砂在宣纸上洇开一小点，又迅速被镜面反光吸走。我甚至记得血珠坠落前，在镜中映出的自己——眼白泛黄，眼下悬着两团青紫，嘴唇干裂如旱地龟纹。
可此刻，它完好如初。粉润，柔韧，仿佛从未被岁月啃噬过一分一毫。
我屏住呼吸，缓缓翻转手掌，让那枚指甲迎向窗缝那线微光。光线下，它竟泛出极淡的珍珠母贝般的虹彩，不是活人的血色，倒像……供在祠堂百年香火熏染过的玉簪头。
心口一沉，喉头发紧。
我坐起身，赤脚踩上青砖地。砖面沁凉刺骨，却奇异地没有激起一丝寒颤——仿佛我的皮肉早已不认得冷热。我走向屋角那只青釉净手盆，盆沿积着薄薄一层灰，是昨夜我亲手抹上去的。我蹲下，掬起一捧清水。水很清，映着顶上糊着旧桑皮纸的房梁，也映着我俯身的轮廓。
我低头。
水面先是晃，涟漪一圈圈荡开，像有人在我脑后无声拨动古琴的七弦。接着，静了。
水如墨砚初磨，黑沉沉，却澄澈得能照见每一根睫毛的颤动。我看见自己：乱发垂额，眉骨高耸，鼻梁削直，下颌线绷得像拉满的弓弦——是个三十出头的男人，瘦，硬，眼神里压着十年没散尽的戾气。
可当我目光沉入瞳孔深处，那两汪幽潭的最底，却浮起一点异样。
不是反光。不是水波扭曲的幻影。
是一双眼睛。
很小，约莫孩童拳头大小，嵌在我左右瞳仁正中央，像两粒被强行按进琥珀里的黑曜石籽。它们闭着，眼皮薄如蝉翼，覆着极细的、银灰色的绒毛；当我的呼吸微微一滞，那双眼皮，竟缓缓掀开了。
左眼先睁。瞳仁漆黑，无虹膜，无高光，只有一片吞噬光线的虚无。右眼迟了半息，也睁开。两粒黑点静静浮在我的眼底，一眨，再一眨——缓慢，从容，带着一种古老而倦怠的审视，仿佛已这样凝望我千年，而我只是它漫长守候中，偶然飘过的一粒尘。
我僵在原地，连指尖都忘了蜷缩。水从指缝漏下，滴答，滴答，声音大得如同敲在棺盖上。
就在这时，水面忽然泛起一阵极轻的涟漪，不是我造成的。那涟漪自中心漾开，一圈，两圈，三圈……每圈涟漪经过之处，水中我的倒影便剥落一层：鬓角的几缕白发褪成青黑，眼角的细纹被无形之手抚平，颈侧一道旧疤——那是十五岁爬老槐树摔断锁骨留下的——竟如墨迹遇水般晕散、消隐。倒影里的我，正一寸寸变年轻，变干净，变……陌生。
而那双嵌在瞳孔里的小眼睛，却愈发清晰。它们不再眨眼，只是定定望着我，目光穿透水面，穿透皮囊，直抵我颅骨内那团嗡嗡作响的、名为“我”的混沌。
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