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深夜十一点五十分，王安伟把那辆二手福特驶上通往木栅的路时，心里就开始有些发毛。不是因为车，这老爷车虽然喘得厉害，但总归没在半路给他撂挑子。也不是因为工作，加班到这个点虽是常事，但好歹饭碗是稳的。是前面那条路，那条必须穿过去的，黑黢黢如同巨兽喉咙的——辛亥隧道。
关于这条隧道的邪门事儿，台北开夜车的司机十个里能有九个跟你掰扯半天。什么无头的摩托车骑士，穿旧式校服拦车的女学生，隧道墙壁上莫名浮现的人脸……王安伟平时嗤之以鼻，他自认是个受过现代教育的理性派，怪力乱神，都是自己吓自己。可今晚不一样，出门前收音机里天气播报员用那甜得发腻的嗓音说“今夜有雨，能见度低，请驾驶员小心……”，偏偏在“小心”后面突兀地停顿了两秒，只剩下滋滋的电流声，好像被什么东西掐住了脖子。还有就是，今天，是中元节。整个城市似乎都弥漫着一股纸钱和香火混合的、若有若无的焦糊味。
车子碾过路面一个不大不小的坑，颠簸了一下，把他从胡思乱想中惊醒。他甩甩头，把那些乱七八糟的念头抛开，定了定神，前方，隧道口那圈昏黄的光晕已经清晰可见，像一只倦怠的巨眼。两旁的街灯在潮湿的空气里晕开一团团模糊的光，光线之外，是沉甸甸的、化不开的墨色。车速不减，一头扎了进去。
隧道里是另一种世界。老旧的白炽灯间隔很远才有一盏，有气无力地亮着，在水泥拱壁上投下大片大片的、流动的阴影。轮胎压过路面，回声被无限放大，沉闷地滚过车顶，又消失在后方更深的黑暗里。空气变得阴冷潮湿，带着一股挥之不去的霉味和隐约的土腥气。前方一辆车的尾灯，像两滴将熄未熄的血珠，晃动着，很快也消失在弯道后面。
四周陡然安静下来，只剩下他自己引擎的轰鸣，在这封闭的空间里显得异常孤独。
他下意识地想打开收音机，让点人声驱散这死寂。手指在调频按钮上胡乱拨了几下，扬声器里先是传来一阵嘶哑的杂音，像是无数人在同时低语，又像是信号极差时的白噪音。他皱着眉，正要关掉，那杂音却猛地一收，一个异常清晰，甚至带着点老旧收音机特有“罐头感”的男播音员的声音，字正腔圆地响了起来：
“夜间行车，请注意安全。后排的乘客，请系好安全带。”
王安伟的手僵在半空。
后排……乘客？
他几乎是本能地，猛地抬眼看向车内后视镜。
镜子里，后排座椅空荡荡的，蒙着一层他自己也记不清多久没打理过的薄灰。除了一件他随手扔在那里的旧外套，什么都没有。
冷汗，瞬间就从背脊渗了出来，贴住了衬衫布料。
是串台了？还是哪个神经病电台午夜档的恶作剧？他试图这样安慰自己，可那播音员的声音太过标准，太过正常，在这诡异的环境里，反而显得极不正常。他伸手，用力去按收音机的开关。
关不掉。
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